Fast
jeder kennt den Weg zum Glück, kehrt beinah‘ immer doch zurück,
teils biegt er Richtung Unglück ab. Am Wegesrand das falsche Glück,
das Blumen pflückt und Pilze sucht; in Wahrheit ist es nur die
Flucht. Flucht in die Unzufriedenheit, man scheint fürs Glück noch
nicht bereit. Wird mancher es gar niemals sein, stattdessen
plantschen in der Pein?
Was soll nur aus uns werden.
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